Ivan Junqueira

Vai tudo em mim, enfim, se despedindoneste pomar sem ramos ou maçãs,sem sol, sem hera ou relva, sem manhãsque me recordem o que foi e é findo.Tudo se faz sombrio, e as sombras vãsdo que eu não fui agora vão cobrindoos ermos epitáfios, indo e vindoentre as hermas e as lápides mais chãs.Tudo se esvai […]

Sem trilhas no labirinto,solitário, a passo lento,leio o infausto testamentode um infante agora extinto. O que ensina esse lamentoa quem o escuta e, faminto,só o aprende à luz do instinto,e nunca à do entendimento? Não será acaso o ventoo que nas vértebras sinto?Ou será que apenas minto,e mente-me o pensamento? Não há dor nem sofrimentono

A sensação oca de que tudo acabouo pânico impresso na face dos nervoso solitário inverno da carnea lágrima, a doce lágrima impossível…e a chuva soluçando devagarsobre o esqueleto tortuoso das árvores– Ivan Junqueira, em Os mortos”. Rio de Janeiro: Atelier de Arte, 1964. Ivan Junqueira Autor: Ivan Junqueira

Esta noite eu durmo de tristeza.(O sono que eu tinha morreu ontemqueimado pelo fogo de meu bem.)O que há em mim é só tristeza,uma tristeza úmida, que se infiltrapelas paredes de meu corpoe depois fica pingando devagarcomo lágrima de olho escondido.(Ali, no canto apagado da sala,meu sorriso é apenas um brinquedoque a mãozinha da criança

Pois morrer é apenas isto:cerrar os olhos vaziose esquecer o que foi visto; é não supor-se infinito,mas antes fáustico e ambíguo,jogral entre a história e o mito; é despedir-se em surdina, sem epitáfio melífluo ou testamento sovina; é talvez como despir o que em vida não vestia e agora é inútil vestir; é nada deixar aqui: memória, pecúlio, estirpe, sequer um traço de si; é findar-se

No leito fundo em que descansas,em meio às larvas e aos livores, longe do mundo e dos terroresque te infundia o aço das lanças; longe dos reis e dos senhoresque te esqueceram nas andanças,longe das taças e das danças,e dos feéricos rumores; longe das cálidas criançasque ateavam fogo aos corredorese se expandiam, quais vapores,entre as

Animula vagula, blandula,Hospes comesque corporis (…)Publius Aelius HadrianusÓ deâmbula alma inquieta,por que te moves às cegasnesse ermo que se enovelaentre o que és e o que pareces?Por que te pões tão secreta,se debaixo de teus véustodos logo te percebemnos mil papéis que interpretas?Por que temes, alma inquieta,esse dia em que, perplexa,souberes que não te hospedamo

Ó memória insepulta nas areiasda praia a que regresso, mas não ouçoali a voz dos ventos, o balouçoda espuma nas espáduas das sereias.Ó memória da infância sob as teiasque as aranhas teceram rente ao poçodo jardim: ervas, lodo, o calabouçoonde se afiam os punhais, as meiaspalavras, as intrigas cujas veiasvertem ódios tão duros quanto um

Não sou eu que escrevo o meu poema:ele é que se escreve e que se pensa,como um polvo a distender-se, lento,no fundo das águas, entre anêmonasque nos abismos do mar despencam.Ele é que se escreve com a penada memória, do amor, do tormento,de tudo o que aos poucos se relembra:um rosto, uma paisagem, a intensapulsação

É música o rigor com que te movesà fluida superfície do mistério,os pés quase suspensos, a aéreapartitura do corpo, seus acordes. Espaço e tempo são teu solo. E colhem,não tanto a luz que entornas, mas o pólencom que ela cinge e arroja as coisas mortasalém da espessa morte que as enrola.E música o silêncio que te

Que amor é esse que, desperto, dormee quando acorda faz-se ambíguo sonho,transfigurando o belo no medonhoe em noite espessa a vida multiforme?Então amor é só o que suponho,o que não digo por ser tão informeque fôrma alguma lhe é jamais conformecomo este molde em que teimoso o ponho?Será amor o que se esquiva à falaou

A navalha de luz do relâmpagorasga a carne da escuridãocom um estrondo que reboamais alto que as trombetas do Juízo.Será assim o clarão que nos cegaquando a alma, extenuada,galga os degraus da imortalidade?– Ivan Junqueira, em “Essa música”. Rio de Janeiro: Rocco, 2014. Ivan Junqueira Autor: Ivan Junqueira

Minha mãe chorando no fundo da noiterachou o silêncio do quarto adormecido.Meu pai olhava o escuro e não dizia nada,Um relógio preto gotejava barulho.Lá fora o vento lambia as espáduas do céu.Minha mãe chorando no fundo da noiteApunhalou o sono de Deus.– Ivan Junqueira, em “Os mortos”. Rio de Janeiro: Atelier de Arte, 1964. Ivan

Fecho as janelas desta casa(seus corredores, seus fantasmassua aérea arquitetura de pássaro)fecho a insônia que inundavameu quarto debruçado sobre o nadafecho as cortinas onde a larvado tempo tece agora sua pragafecho a clara algazarra plácidadas vozes sangüíneas da alvoradafecho o trecho taciturno da tocataa chuva percutindo as teclas do telhadoas sombras navegando pelo pátio   

a Moacyr FelixEsse punhado de ossos que, na areia,alveja e estala à luz do sol a pinomoveu-se outrora, esguio e bailarino,como se move o sangue numa veia.Moveu-se em vão, talvez, porque o destinolhe foi hostil e, astuto, em sua teiabebeu-lhe o vinho e devorou-lhe à ceiao que havia de raro e de mais fino.Foram damas

Talvez o vento saiba dos meus passos,das sendas que os meus pés já não abordam,das ondas cujas cristas não transbordamsenão o sal que escorre dos meus braços.As sereias que ouvi não mais acordamà cálida pressão dos meus abraços,e o que a infância teceu entre sargaçosas agulhas do tempo já não bordam.Só vejo sobre a areia

Atrás daquela montanhatem uma flor amarela;dentro da flor amarela,o menino que você era.Porém, se atrás daquelamontanha não houvera tal flor amarela,o importante é acreditarque atrás de outra montanhatenha uma flor amarelacom o menino que você eraguardado dentro dela.– Ivan Junqueira, em “Poesia reunida”. São Paulo: Girafa Editora, 2005. Ivan Junqueira Autor: Ivan Junqueira